Rita Baldassarri nació en Santo Stefano Magra (Liguria) en 1944 y murió en Pisa en 1999.
Entre otros libros, ha publicado: Occhi di gatto, Geometria di ombre y Sassi.
ESTE VIENTO...
Este viento que sube por momentos es fresco como el agua que se hunde allá abajo tras las casas y ríe con el brillo de muchos pequeños soles. Este viento que huele a salobre acosa a la hierba que se inclina y huye pero suavemente y luego mira de nuevo atrás casi invitando a que la persigan, como en un juego. La luz humedece los muros de las casas. La corneja, en el tejado, se sostiene sobre una pata y gorgotea, de repente. El saltamontes con estrías de madera se confunde entre las ramas. A cada ráfaga de aire los gorriones se elevan asustados en racimos negros y arrancan del heno una larga brizna de luz. El viento es rojo y el silencio es rojo y este hoyo profundo que se nos abre cuando todo es friable y externo se está colmando de rojo. O quizá sólo sea un volver a sentir la sangre que serpentea con la hierba. Este viento que viene…
Entre otros libros, ha publicado: Occhi di gatto, Geometria di ombre y Sassi.
ESTE VIENTO...
Este viento que sube por momentos es fresco como el agua que se hunde allá abajo tras las casas y ríe con el brillo de muchos pequeños soles. Este viento que huele a salobre acosa a la hierba que se inclina y huye pero suavemente y luego mira de nuevo atrás casi invitando a que la persigan, como en un juego. La luz humedece los muros de las casas. La corneja, en el tejado, se sostiene sobre una pata y gorgotea, de repente. El saltamontes con estrías de madera se confunde entre las ramas. A cada ráfaga de aire los gorriones se elevan asustados en racimos negros y arrancan del heno una larga brizna de luz. El viento es rojo y el silencio es rojo y este hoyo profundo que se nos abre cuando todo es friable y externo se está colmando de rojo. O quizá sólo sea un volver a sentir la sangre que serpentea con la hierba. Este viento que viene…